Allora, nel mio piccolo, non aggiungo parole, ma solo un paio di link:

• La pagina dell’Inno di Mameli sul sito del Quirinale
• La pagina dell’Inno di Mameli su Wikipedia
• Un mp3 strumentale dell’Inno

Alcune note prima di concludere:
1)la lettura di Asimov è estremamente scorrevole. Notevole inoltre la sua capacità di tener incollati al libro. La trama non è mai banale, anzi i colpi di scena sono ininterrotti, creando così suspence ed entusiasmo nel lettore.
2) Tra gli autori che ho letto, certe emozioni le trovo solo in Asimov. Durante la stesura di questo post ho ripreso in mano  i 7 libri della Fondazione (libri che ho letto almeno 3 volte) ed il leggere alcune frasi mi entusiasma come la prima volta. Proprio ora ho sotto gli occhi uno tra i più emozionanti finali che abbia mai letto: “In quel momento, invece, sulla faccia rossiccia e paffuta di  **********, Primo Oratore, c’era un’espressione soddisfatta” (ho omesso il nome del Primo Oratore per non spoilerare il finale del libro “Seconda Fondazione“).
3) Ultimamente Hollywood ha girato il film “I, robot”, tratto dall’omonimo libro di Asimov. Non guardatelo! Patetico, scontato, inesatto, totalmente lontano dalla filosofia dello scrittore.
Paragonabile  ad un Romeo e Giulietta dove i due giovani, protagonisti secondari, non si amano e sono amici del protagonista, un nero il cui compito è salvare il mondo da un’orda di mercenari veneziani senza cuore. Non scherzo, né esagero, è questa la proporzione tra il libro ed il film.

Prima Legge

È la mia biblioteca online, dove inserisco (quasi) tutti i libri che ho letto, li voto, li commento, li catalogo, li taggo. Posso anche guardare le biblioteche altrui, lasciar loro un messaggio, comparare la mia collezione con la loro e scoprire quanti libri abbiamo in comune, scambiarci fisicamente i libri (via posta o brevi manu), leggere le loro recensioni, vedere la loro lista desideri ed il loro stato attuale (quanti e quali libri stanno leggendo, quali hanno finito, quali devono cominciare, quali hanno abbandonato).  Come altri siti ben più famosi posso iscrivermi in gruppi e posso aggiungere gli amici (ed i vicini, ovvero persone che fisicamente non conosco ma di cui voglio comunque seguire l’interessante libreria).

Grazie e questo tarlo-sito ho conosciuto un sacco di libri che probabilmente non avrei mai letto ma soprattutto ho conosciuto persone che condividono la mia stessa passione e con cui è bello ogni tanto bere un caffè o inviarsi una lettera (con buona pace di chi pensa che incontrare persone conosciute su internet sia deleterio).

Nel menù a destra, sotto la voce “la mia biblioteca”, potete vedere i miei ultimi 12 libri.

In alternativa, per farvi un’idea e per vedere la mia piccola grande biblioteca per intero, eccovi il link alla mia pagina su anobbi.com:
http://www.anobii.com/013a32f99bdf537471/books

Ci misi quasi una settimana per accettare quest’album. Adesso sono contentissimo di aver avuto la fortuna di averlo sentito.

Antefatto: qualche giovedi’ notte fa, Derico si presenta con la copertina di quest’album nella tshirt.
Parliamo di quest’album, me lo fa ascoltare due volte di seguito (gia’ lo conoscevo, ma lo avevo sentito distrattamente). Morale della storia? E’ da quel  giovedì notte che ascolto quest’album quasi ininterrottamente.
L’album è composto da 11 tracce e come detto sopra, in copertina c’è una banana con sopra applicato l’adesivo di una banana rosa (quindi togliendo l’adesivo, si ha l’effetto di sbucciare una banana).
La prima traccia è Sunday morning. Molto melanconica e serena al tempo stesso, penso sia la traccia migliore per aprire il disco. Di inestimabile bellezza è la perla nascosta nella voce di Nico, dietro la voce effemminata, fortemente modificata e leggerissima di Lou Reed.
Segue “i’m waiting for the man”, ovvero sto aspettando l’uomo. Quale uomo? Lo spacciatore, ovviamente. Il ritmo martellante e la voce sottolineano l’impazienza, palesata nel testo, nell’aspettare, con 26 dollari in mano, quest’uomo vestito di nero, sempre in ritardo.
Il terzo brano, “femme fatale”, è il primo dei tre cantato da Nico, una meravigliosa donna, modella, con una bellissima voce, graffiata, non lineare, ma fortemente sensuale. In questo brano la femme fatale di per sé non viene descritta, si parla solo degli effetti che sortisce il suo arrivo (ti spezza il cuore in due, ti tira su solo per poi farti cadere, gioca con te solo per follia, fa di te un clown ecc…). Nico è PERFETTA per cantarla. Non sono sicuramente l’unico che quando prova ad immaginarsi la protagonista, pensa a Nico.
Eccoci a “Venus in furs”, Venere in pelliccia. Famosissimo e bellissimo brano, aperto dalla viola elettrica di Cale e cantato da Reed. Il testo è loquace: stivali in pelle da baciare, lacrime, padrona e schiavo schiocchi di frusta e via dicendo. La voce di Reed, quasi rassegnata, canta di sado-mascochismo e bondage, sopra un tappeto musicale ritmico, ossessivo e psichedelico.
“Run run run”, Corri corri corri ci libera un pò e ci fa respirare, dopo le ultime tre canzoni. Ci ricorda che siamo nella seconda metà degli anni sessanta, i suoi suoni un pò beat, con una chitarra suonata sempre in maniera ossessiva, ma più leggera.
Ci pensa Nico, in “all tomorrow’s parties”, tutti i party di domani, a toglierci il respiro che ci eravamo presi. Il testo ricorda la fiaba di Cenerentola, ma la musica, cupa, cadenzata, mistica e la voce (anche qui adattissima) di Nico, lasciano il dubbio che i party di cui si parla non siano una festa dal principe azzurro, quanto un funerale, o un’orgia, o un rituale legato a magia nera. Molti vedono in questa canzone l’inizio della musica dark.
Eccoci ad un altro capolavoro: “heroin”, eroina. Il titolo non dice proprio nulla. Un incredibile Lou Reed descrive cosa prova, dopo essersi bucato. Entra l’ago, il ritmo della canzone batte regolarmente. Si comincia a sentire, in sottofondo una tastiera monotematica, che ci accompagnerà per tutti i sette minuti della canzone (simula lo stordimento continuo che si sente, anche con l’alcool o le altre droghe). Tutta la canzone sarà un continuo aumentare o diminuire il ritmo, perfetta riproduzione dell’aritmia che il cuore produce. Mentre la musica riproduce la condizione fisica, il testo si occupa di quella mentale. Famoso il verso: “and i feel just like Jesus’son”, mi sento come il figlio di Gesù. in altri versi Reed canta della grande decisione presa: nullificare se stesso. Grazie a Dio sto bene come fossi morto, grazie a Dio non devo curarmene. Questa canzone è l’apice dell’album. Disturba quasi, a fine canzone, l’arrivo di “There she goes again”. Molto più leggera, rompe l’incantesimo creato in precedenza.
Segue “I’ll be your mirror”, sarò il tuo specchio. Terzo brano per Nico che provò la canzone tantissime volte. Insoddisfatta, scoppiò in lacrime. Cantando con la voce rotta dal pianto, registrò il brano, scritto da Reed per Nico. Stupendo anche il testo.
Rimangono gli ultimi due brani: “The Black Angel’s Death Song” ed “European Son”, rispettivamente “La canzone di morte dell’angelo nero” e “figlio europeo”. In entrambi fanno bella mostra di sé il rumore e le distorsioni. Più psichedelico il primo, più jazz il secondo. Ottimo finale per un album che scuote l’animo.

E’ un album davvero scioccante. Pochi giorni fa ho scoperto che anche quest’album nel 2007 ha compiuto 40 anni.
Brian Eno disse riguardo quest’album: “”Solo duemila persone comprarono Velvet Underground & Nico, ma finirono tutti per fondare un gruppo”. Penso sia il miglior complimento che si possa fare ad un disco.

Consiglio questo libro a chiunque voglia capire qualcosa su questo lavoro di Einstein, e non limitarsi a ricordare a memoria lo stra-abusato e=mc^2

In prima onora Dio immortale. Come dispone la legge tua, e in questo e in ogni vita segui e reverisci gl’instituti della patria tua con parole e con fatti.

Gratifica a’ vicini; ama e’ congiunti; onora e’ maggiori. Degli altri fa che molti pregino la tua virtù, e fàtti amico chi sia più che gli altri virtuoso. Degli amici, chi meno gli cura, più ne ha bisogno. Dà di te modestia in gesti, mansuetudine in parole, utilitate in fatti, e acquisterai amici. Un piccolo errore de altrui non meriti che tu privi te stesso di cosa tanto rara, quanto è lo amico. Soffrisci adonque, e modera te stesso, persino che dove manca el potere, sia la necessità. Per fare una discordia, vi bisogna due. A perseverare in concordia, basta che uno de’ due sia savio.

La virtù, madre della felicità, tiene fra’ mortali luogo di Dio. Adorala. Non fare e non dire cosa non prima premeditata; e in ciò che tu fai o pensi, obbedisci alla ragione, e abbi reverenza a te stesso. E così né in palese, né in ascoso peccherai, e in vita raro ti pentirai. Sarà contro alla ragione metterti a dire o fare quello che tu non sai, o quello che poi non riesca in meglio. Detestabile morbo la ignoranza; fraudolentissimo inimico la voluttà; essecrabile furia la contenzione. Padre e Dio ottimo e massimo, aiutaci fuggirle e odiarle!

Il troppo volere perturba le cose publice, consuma le private. Colmo delle voglie, segue el curucciarsi: cenere dell’ira pentersi. Dio ama e’ buoni, e aiuta chi n’ha bisogno. Esci di casa alle faccende, e tanto spera da Dio quanto tu meriti. El tuo nollo dare sanza opportunità e misura, e nollo tenere per essere illiberale. Adùsati non aver bisogno se non di cose poche e facili. Misura del saziarti e dello essercizio sia che indi a te seguiti molestia niuna.

Fabula el volgo cose fitte e false; rompile tacendo; con opere buone fàlli bugiardi. Ma lungi quanto puoi, sempre fuggi la invidia. Ultimo remedio alle cose avverse, portarle sanza perturbazione. Vuole chi può sopra e’ mortali, che de’ beni caduci parte si possa usare, parte conservare, parte se ne perda. Delle ore concesse a chi vive, continuo si perdon quelle che tu non adoperi. Ieri passò, domani non ha certezza. Vivi tu adonque oggi. La morte, inevitabile termine a chi venne in vita, mai fu inutile a chi mal vive, e mai dannosa a chi visse bene.

Quello che perturba in prima si è la instabilità de’ propositi; e quanto più te avolgi, tanti più mali intoppi. Abbattersi al bene sta prontissimo a chi spera in Dio, e in bene adoperarsi. La sera, prima che tu ti posi a dormire, accogli ordinato qualunche cosa tu facesti o dicesti il dì: gli errori tuoi, gastigali; del bene fatto, rallégrati. Gratissimo sacrificio a Dio, dolersi del mal fatto e rallegrarsi delle opere buone.

Insomma, persino col ferro e col fuoco caccia e separa dal corpo la infermità, dal vivere la voluttà, dall’animo la ignoranza, dalla casa la discordia, dalla città la sedizione, da questo e da ogn’altra cosa la intemperanza.

Ultimo, stima certo dell’animo tuo ch’ello è cosa divina e immortale. Rileggimi.

Oh! le immagini non mi mancano, se voglio definire la vostra inerzia vanitosa e sciocca come quella di un figlio di grand’uomo o di un marito di cantante celebre! I vostri gondolieri, non potrei forse paragonarli a dei becchini intenti a scavare cadenzatamente delle fosse in un cimitero inondato?

Ma nulla può offendervi, poiché la vostra umiltà è smisurata.

Si sa, d’altronde, che voi avete la saggia preoccupazione di arricchire la Società dei Grandi Alberghi, e che appunto per questa vi ostinate ad imputridire senza muovervi!

Eppure, voi foste un tempo invincibili guerrieri e artisti geniali, navigatori audaci, ingegnosi industriali e commercianti instancabili… E siete divenuti camerieri d’albergo, ciceroni, lenoni, antiquari, frodatori, fabbricanti di vecchi quadri, pittori plagiari e copisti. Avete dunque dimenticato di essere anzitutto degl’Italiani, e che questa parola, nella lingua della storia, vuol dire: costruttori dell’avvenire?

Oh! non vi difendete coll’accusar gli effetti avvilenti dello scirocco! Era ben questo vento torrido e bellicoso, che gonfiava le vele degli eroi di Lepanto! Questo stesso vento africano accelererà ad un tratto, in un meriggio infernale, la sorda opera delle acque corrosive che minano la vostra città venerabile.

Oh! come balleremo, quel giorno! Oh! come plaudiremo alle lagune, per incitarle alla distruzione! E che immenso ballo tondo danzeremo in giro all’illustre ruina! Saremo tutti pazzamente allegri, noi, gli ultimi studenti ribelli di questo mondo troppo saggio!

Così, o Veneziani, noi cantammo, danzammo e ridemmo davanti all’agonia dell’isola di File, che morì come un sorcio decrepito dietro la diga d’Assuan, immensa trappola dalle botole elettriche, nella quale il genio futurista dell’Inghilterra imprigiona le fuggenti acque sacre del Nilo!

Alzate pure le spalle, e gridatemi che sono un barbaro, incapace di gustare la divina poesia che ondeggia sulle vostre isole incantatrici!

Via! non avete motivo di esserne molto orgogliosi!…

Liberate Torcello, Burano, l’Isola dei Morti, da tutta la letteratura ammalata e da tutta l’immensa fantasticheria romantica di cui le hanno velate i poeti avvelenati dalla febbre di Venezia, e potrete, ridendo con me, considerare quelle isole come mucchi di sterco che i mammouth lasciarono cadere qua e là nell’attraversare a guado le vostre preistoriche lagune!

Ma voi le contemplate stupidamente, felici di marcire nella vostra acqua sporca, per arricchire senza fine la Società dei Grandi Alberghi, che prepara con cura le notti eleganti di tutti i grandi sulla terra!

Certo, non è cosa da poco, l’eccitarli all’amore. Sia pure vostro ospite un Imperatore, bisogna che egli navighi lungamente nel sudiciume di questo immenso acquaio pieno di cocci istoriati, bisogna che i suoi gondolieri zappino coi remi parecchi chilometri di escrementi liquefatti, in un divino odor di latrina passando accanto a barche ricolme di belle immondizie, tra equivoci cartocci galleggianti, per poter giungere da vero Imperatore alla sua mèta, contento di sé e del suo scettro imperiale!

Ecco, ecco quale fu la vostra gloria fino ad oggi, o Veneziani!

Vergognatevene! Vergognatevene! e gettatevi supini gli uni sugli altri, come sacchi pieni di sabbia per formare il bastione, sul confine, mentre noi prepareremo una grande e forte Venezia industriale, commerciale e militare sull’Adriatico, gran lago italiano!

Filippo Tommaso Marinetti, 8 luglio 1910, Teatro La Fenice di Venezia.

- Si parla, dice Candido, d’un certo senatore Pococurante che abita in quel bel palazzo sulla Brenta, che è tanto compito co’ forastieri. Si pretende che questo sia un uomo che non abbia mai provata tristezza. – Io vorrei vedere una specie sì rara, dice Martino

Candido manda immediatamente a chiedere al signor Pococurante la permissione di visitarlo il giorno appresso. Candido e Martino andarono in gondola sulla Brenta, ed arrivarono al palazzo del nobil Pococurante. I giardini erano di buon gusto, ed ornati di belle statue di marmo, e il palazzo di bellissima architettura. Il proprietario del luogo, uomo di sessant’anni, molto ricco, ricevè con molta compitezza i due visitatori, ma con altrettanta freddezza, il che sconcertò Candido, e non dispiacque punto a Martino.

Tosto due belle ragazze, portarono la cioccolata, che avean fatta bene spumare. Candido non potè fare a meno di lodare la loro bellezza, la loro grazia, la loro attività. – Queste sono buonissime creature, disse il senatore Pococurante; non mi dispiacciono perchè sono stufo delle dame della città, per le loro civetterie, per le loro contese, per i loro capricci, per il loro orgoglio, per le loro bassezze, per lo loro pazzie, e per i sonetti che bisogna fare, o far fare per loro. Ma anche queste due ragazze cominciano ad annojarmi.

Candido dopo la colazione passeggiando in una lunga galleria, fu colpito dalla bellezza de’ quadri; dimandò di quale artista erano i due primi. – Son di Raffaello, disse – il senatore; li comprai a caro prezzo per vanità, anni or sono: si dice che non vi è cosa più bella in Italia, ma a me non piacciono niente affatto; il colore è cupissimo, le figure non son bene arrotondate, e non risaltano abbastanza; il panneggiamento non somiglia punto a un panno insomma, checchè se ne dica, io non vi trovo una vera imitazione della natura: a me non piacerà un quadro se non allora che vi vedrò la natura medesima: di questa: specie non ve ne sono: io ho molti quadri, ma non li guardo mai.

Pococurante, aspettando il desinare, si fece eseguire un concerto; a Candido parve la musica graziosissima – Questo suono, dice Pococurante, può divertire per una mezz’ora, ma se dura di più annoja tutti, sebbene nessuno ardisca di confessarlo: la musica oggigiorno non è altro che un’arte di eseguir cose difficili, e ciò che è solamente difficile, a lungo andare piace. Io avrei forse maggior piacere all’opera se non si fosse trovato il secreto di farne un mostro, che mi fa stomacare: vada chi vuole a veder delle cattive tragedie in musica, ove le scene non son fatte che per introdurre male a proposito due o tre ariette ridicole che fanno valere il gorgozzulo d’un’attrice; si intenerisca di piacere chi vuole, o chi può, vedendo un castrato trillare sulla parte di Cesare, e di Catone, e passeggiare goffamente sul palco; per me, io ho rinunziato da gran tempo a tali leggerezze, che fanno la gloria oggigiorno del teatro italiano, e che son pagate da’ sovrani a carissimo presso.

Candido contese un poco su questo, ma con discrezione, e Martino fu interamente del sentimento del senatore.

Si misero a tavola, e dopo un eccellente desinare entrarono nella biblioteca. Candido, vedendo un Omero magnificamente legato, lodò l’illustrissimo, sul suo buon gusto. – Ecco, dic’egli, un libro che era la delizia del gran Pangloss, il miglior filosofo dell’Alemagna. – Non è già la mia, risponde freddamente Pococurante: mi si diede ad intendere in passato, che io provavo piacere a leggerlo, ma quella ripetizione continua di combattimenti che sempre si rassomigliano, quegli Dei che agiscon sempre per non concluder nulla, quell’Elena ch’è il soggetto della guerra che appena comparisce sulla scena, quella Troja che si assedia, e non si prende mai, tutto mi cagionava una noja mortale: io ho dimandato qualche volta ad alcuni letterati se s’annojavano come me in quella lettura: i più sinceri mi han confessato che il libro cadeva lor dalle mani, ma che bisognava per altro averlo nella biblioteca, come un monumento dell’antichità, e come quelle medaglie rugginose, che non sono buone a spendersi.

- Vostr’Eccellenza non penserà così di Virgilio, dice Candido. – Io convengo, risponde Pococurante, che il secondo, il quarto e il sesto libro della sua Eneide sono eccellenti: ma per quel suo pio Enea e il forte Cloante, e l’amico Acate, e il piccolo Ascanio, e il melenso re Latino, e la villanzona Amata, e l’insipida Lavinia, io non credo che vi sia niente di più freddo, e di più disaggradevole; stimo meglio il Tasso, e le fandonie dell’Ariosto, sebbene sonniferi da fare dormire uno in piedi.

- Signore, disse Candido, non avete un gran piacere a leggere Orazio? – Vi sono delle massime, risponde, Pococurante, dalle quali un uomo di mondo può ricavar del profitto, e che, essendo raccolte in versi, che hanno molta forza, s’imprimono più facilmente nella memoria; ma io fo pochissimo caso, del suo viaggio a Brindisi, e della sua descrizione di un cattivo desinare, e della contesa de’ facchini tra un certo Rupilio, le cui parole, dic’egli, erano piene di marcia, ed un altro le cui parole erano aceto; io non ho letto, che con infinito disgusto i suoi versi grossolani contro le vecchie, e contro le streghe, e non so qual merito possa egli avere per dire al suo antico Mecenate che se fosse stato da lui aggregato alla schiera de’ poeti lirici, avrebbe colla sua fronte sublime dato di cozzo alle stelle. I pazzi ammiran tutto, in un autore stimato; io non leggo che per me, e non ho piacere se non a quel che mi aggrada.

Candido, ch’era stato educato a non giudicar cosa alcuna da per sé stesso, era molto stupefatto di ciò che sentiva, e Martino trovava la maniera di pensare di Pococurante assai ragionevole.

- Oh, ecco un Cicerone, dice Candido, io credo che vostr’eccellenza non lascerà punto di leggere cotesto grand’uomo. – Io non lo leggo mai, risponde il Veneziano: che m’importa ch’egli abbia difeso la causa di Rabirio o di Cluenzio? Ne ho d’avanzo de’ processi da giudicare; mi sarei adattato a leggere le sue opere filosofiche, ma quando mi son accorto che ei dubitava di tutto, ho concluso che io ne sapeva quanto lui, e che non avevo bisogno d’alcuno per essere ignorante.

- Oh, ecco là ottanta volumi di raccolte d’un’accademia di scienze, dice Martino, può essere che in quelle vi sia del buono. – Ve ne sarebbe, risponde Pococurante, se un degli autori di coteste bagatelle avesse inventato almen l’arte di far delle spille; ma non v’è in tutti que’ libri che vani sistemi, e niuna cosa utile.

- Quante opere di teatro io vedo là! dice Candido, in italiano, in spagnuolo, e in francese. – Sì, osserva il senatore. Ve ne son tremila, ma non ve ne saran tre dozzine delle buone. Quelle raccolte poi di sermoni, che tutti insieme non vagliono una pagina di Seneca, e tutti que’ gran volumi di teologia, credetelo, non si aprono mai, né da me né da alcuno.

Vide Martino degli scaffali carichi di libri inglesi. – Io credo, diss’egli, che un repubblicano abbia ordinariamente ad aver piacere di cotesti libri, scritti liberamente. – Sì, rispose Pococurante, è bello scrivere ciò che si pensa, ed è questo un privilegio dell’uomo: in tutta la nostra Italia non si scrive se non quel che non si pensa. Coloro che abitano la patria di Cesare, e degli Antonini non osano aver un’idea, senza la permissione di un domenicano. Io sarei contento della libertà che inspirano gl’ingegni inglesi, se la passione, e lo spirito di partito non corrompesse totalmente ciò che quella preziosa libertà ha di stimabile.

Candido scorgendo un Milton gli dimandò se considerava quell’autore per un grand’uomo. – Chi? dice Pococurante, quel barbaro che fa un lungo commentario, in dieci libri di versi duri, del primo capitolo della Genesi, quel grossolano imitator de’ Greci, che disfigura la creazione, e che mentre fa da Mosè rappresentar l’Ente increato che produce il mondo con una parola, fa prendere un gran compasso dal Messia, in un armadio del cielo, per disegnar la sua opera? Io dovrei forse stimar colui che ha guastato l’inferno e il diavol del Tasso: che Trasforma Lucifero ora in gigante, e ora in pigmeo: che gli fa ribattere cento volte i medesimi discorsi: che lo fa disputare sulla teologia, che imitando seriamente l’invenzione comica dell’armi da fuoco dell’Ariosto, fa sparare il cannone nel cielo da’ diavoli? Né io, né alcun altro in Italia ha potuto trar piacere da queste triste stravaganze; e il maritaggio del peccato colla morte, e i serpi che partorisce il peccato, non fanno vomitare ogni uomo che ha il gusto un poco delicato? Quel poema oscuro, bizzarro e disgustevole fu schernito fin dalla sua nascita, ed io lo tratto oggi come lo fu nella sua patria da’ contemporanei; del resto, io dico ciò che penso, e curo pochissimo che gli altri pensino come me.

Candido era mal soddisfatto di que’ discorsi; egli rispettava Omero, ed amava Milton. – Ahimè, diss’egli sottovoce a Martino, io ho ben paura che quest’uomo abbia un sommo disprezzo per i nostri poeti alemanni. – Non vi sarebbe gran male, dice Martino. – Oh che uomo superiore! dicea pur Candido fra’ denti. Che spirito è questo Pococurante! Non può niente piacergli.

Dopo di aver fatta così la rivista di tutti i libri, discesero nel giardino; Candido ne lodò tutte le bellezze. – Io non so di cattivo gusto, disse il padrone: noi abbiam qui delle figurine, ma dopodomani voglio farvene porre d’un disegno più nobile.

Allorchè i due visitatori si furono licenziati da sua eccellenza, Candido chiese a Martino:

- Voi dunque converrete meco, che quello è il più felice di tutti gli uomini, perché è al di sopra di tutto ciò che possiede.

- E non vedete voi, rispose Martino, che di tutto ciò che possiede egli è disgustato? Platone disse, molto tempo fa, che i migliori stomaci non son quelli che rigettano tutti gli alimenti.

- Ma, disse Candido, non è un piacere a criticar tutto? A trovar de’ difetti, dove gli altri uomini credon vedere delle bellezze?